报照片，就像往常执行任务前那样——几张从高处俯拍的航拍图，几份模糊的平面图，最多加上些监控录像的截图。

那种随手就能从档案袋里抖落出来的普通资料，带着复印机特有的刺鼻墨粉味和官僚主义的冷漠。

可眼前这些照片，这些在斑驳的战术桌面上铺开的影像，分明是某个疯子在暗房里用显影液和执念浇灌出来的怪物。

他有一种莫名的感觉，仿佛这些照片在无声地向他施压，逼他去看清那些隐藏在画面背后的真相。

他的心跳不自觉地加快，手心开始冒汗，手指的颤抖更加明显了。

他试图让自己冷静下来，可那些照片像是某种无法抗拒的引力，将他的注意力牢牢地吸住。

他忍不住凑近了些，鼻尖几乎贴到相纸上。

那股刺鼻的酸味再次袭来，混合着某种说不清道不明的气味，像是腐朽的木头，又像是发霉的纸张。

他感到一阵恶心，可又无法移开视线。那些照片的每一寸细节都像是精心设计过的陷阱，等待着他掉进去。

他仿佛看到了那个疯子在暗房里忙碌的身影，看到了他如何用显影液和执念将这些影像一点点地“复活”。

每一张相纸都像是从历史的深渊中硬生生撕扯出来的碎片，厚重得让人喘不过气来。

陈树生捏着它们，指尖传来的触感仿佛在触摸一段尘封的记忆，边缘那不规则的毛边像是岁月啃噬的痕迹，带着一种无法言喻的沧桑。

他忍不住凑近，鼻尖几乎贴在相纸上，那股刺鼻的酸味扑面而来，像是定影液的味道，又像是某种偏执狂身上特有的汗臭味，混杂在一起，让人忍不住皱起眉头。

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照片的质感厚重得几乎能摸到颗粒，仿佛每一粒银盐结晶都在相纸上排列成某种诡异的图案，像是古老的密码，又像是某种不可言说的秘密。

陈树生的手指轻轻滑过那些颗粒，心里泛起一阵莫名的悸动，仿佛这些照片在向他诉说着什么，可他却怎么也听不懂。

每一道光线都像是被精心调配过的毒药，在画面上勾勒出令人不安的轮廓。

陈树生的目光在这些轮廓上游移，心里不由得生出一丝寒意。

这些光线仿佛带着某种恶意，像是要把人拉入一个无法逃脱的深渊。

主厂房的外墙在镜头下呈现出一种病态的肌理，砖缝间的苔藓像静脉曲张般扭曲蔓延，仿佛在无声地诉说着某种无法言喻的痛苦。

陈树生的目光在那片苔藓上停留了片刻，心里泛起一阵莫名的酸楚。他仿佛看到了时间的痕迹，看到了那些被遗忘的岁月，看到了那些被掩埋的秘密。

他不自觉地握紧了拳头，心里涌起一股难以名状的愤怒。

某个角落里，半扇破碎的窗户反射着夕阳，玻璃碴子上挂着凝固的光斑，宛如垂死的星辰。

陈树生的目光被那光斑吸引，心里泛起一阵莫名的感伤。他仿佛看到了某种终结，看到了某种无法挽回的失落。

那些光斑像是最后的挣扎，像是某种无声的呐喊，让人忍不住想要伸出手去触碰，却又害怕触碰到那冰冷的现实。

这不是情报资料，这是某个偏执狂用镜头在和时间拔河。

陈树生心里清楚，这些照片背后隐藏着某种无法言说的疯狂，某种无法理解的执着。

他仿佛看到了那个偏执狂的身影，看到了他如何在黑暗中与时间对抗，如何在绝望中寻找那一丝微弱的光亮。

这些照片像是一把钥匙，打开了他内心深处某个尘封已久的门，让人看到了那些被遗忘的、被掩埋的、被忽视的东西。

陈树生脑海里那个“尼康佬”的形象愈发清晰，仿佛他就站在自己面前，带着一股子疯癫又执拗的气息。

那家伙肯定戴着一副眼镜，镜片厚得跟啤酒瓶底似的，镜框上还缠着褪色的胶布，像是从哪个古董店里淘来的破烂货。

镜片后面藏着一双布满血丝的眼睛，眼神里透着一种近乎病态的专注，仿佛整个世界在他眼里都只是一堆等待被捕捉的光影。