们真撑不住了！”

电话挂断，急促的忙音嘟嘟作响，像垂死者最后的喘息。陈默放下手机，屏幕上很快跳出一条短信，一个位于城西老街深处、带着明显旧时代印记的地址。

出租屋里异常安静，只有窗外城市遥远的嗡鸣。但陈默的“灵觉”，却像被投入石子的水面，无声地漾开了一圈冰冷的涟漪。他缓缓抬起手，指尖似乎还残留着青铜铃铛残片那彻底的死寂，而电话里描述的景象——泣血的窦娥，磕头如捣蒜的太守，子夜追魂的唱腔——却带着强烈的、活生生的怨毒气息，扑面而来。

剧本…承载怨念的“活物”？

他站起身，走到窗边。外面是城市的霓虹，一片虚假的繁华。他拿起椅背上那件洗得发白的薄外套，套在身上。指尖无意识地捻了捻，仿佛在感受那本尚未谋面的“老剧本”可能残留的温度——冰冷的，还是滚烫的？

城西，老戏园子。

他拉开门，楼道里声控灯应声而亮，惨白的光线投下他拉长的影子。脚步在空旷的楼道里响起，一声，又一声，踏向那弥漫着百年戏魂悲鸣的黑暗深处。