跳动，“你可知二十年前，协同庆的账房先生是谁？”

王掌柜的脸色倏地白了。他后退半步，脊背撞在麻袋上，发出窸窸窣窣的声响：“是……是谭家的大公子，谭宗浚。不过他在光绪元年就辞了职，听说后来去了江南做盐生意……”

“盐生意？”苏半城捏着那半片带血的残页，指腹传来粗糙的触感，“可我怎么听说，谭宗浚的粮仓，上个月在黑风口被劫了？”

炭火不知何时又旺了些，映得王掌柜的脸忽明忽暗。他张了张嘴，想说什么，却被一阵急促的敲门声打断。老李头在外头喊：“掌柜的，巡捕房的人来了，说是查昨夜的火情！”

苏半城迅速将残页塞进袖袋，转身看向暗门。通道深处传来隐约的滴水声，像是有人在暗处窥听。他对王掌柜使了个眼色，后者连忙将梅瓶复位，刚摆好，暖阁的门就被推开了。

为首的巡捕官帽檐上还挂着雪，目光锐利如刀：“苏先生也在？听说你最近总打听协同庆的旧事，倒是巧得很。”

苏半城笑了笑，将手拢进袖袋，指尖按住那片残页——上面的“盐”字被体温熨得渐渐舒展，仿佛要在他掌心开出朵血花来。他看向火盆里跃动的炭火，忽然明白密信里为何要圈住“火盆”二字。

有些东西，烧是烧不掉的。就像灰烬里藏着的字迹，就像火盆边未冷的余温，就像二十年前那个雪夜，父亲留在账册上的最后一笔。

巡捕的脚步声越来越近，苏半城却望着炭火出了神。他知道，这盆火不是结束，而是开始。那些被烧掉的账册，那些藏在暗门后的秘密，那些关于盐引和蒙古王府的纠葛，终将在某个雪夜，随着火盆里的火星，一点点燃起来。

而他要做的，就是等着那火星燎原的时刻。